Mais um... ou menos um

A morte tem um ábaco e cada uma das pecinhas é um dos seus dias. Todo dia ela move uma pecinha da direita para a esquerda.Você não vai viver nenhum dia seu nunca mais. E quando você fica esperando eles passarem correndo, louco para o fim de semana chegar, se esquece que cada um deles, inclusive os chatos, os frios, os solitários, as segundas feiras, é mais um dia de uma quantidade limitada que você vai viver, que não vai voltar e que um dia o ábaco vai ficar sem pecinha.